Se mastican los recuerdos y se hacen rancios, secos, antiguos y espesos. Los ojos grandes se saludan ya no hay mares coronados de espuma, abrazando la tierra, salpicando de sal la luna. Los muertos están y también los vivos, aquellos no volverán, los restantes hacemos el camino. La tierra está seca, el paisaje dolido, mudo el viento, el horizonte intranquilo. Un sentir no es un sentido, pero esto, otro día te lo explico.
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